Il est des nuits trop chaudes où on ne sait pas dormir.

Cette nuit ressemble peut-être à l’une de celles là. Quand il est 22h mais que l’air est encore tiède aux fenêtres. La nuit sent la chaleur. C’est les nuits de fêtes qui devraient se vivre en robettes à flâner le long des quais. Mais on est confinés. Alors j’écris ici.

L’avantage du confinement, c’est que je prends le temps d’écrire ici. Ce blog ressemble à un vieux carnet plein de poussière qu’on aurait laissé dans un grenier. Je souffle parfois dessus et je griffonne sur quelques pages. Puis je l’oublie.

Un an de toi, un an de nous.

J’ai scrollé dans les mémoires de nos vieilles conversations sur Messenger. Et je me suis souvenue de tout.

Je ne sais pas bien pourquoi j’écris cet article, ni qui le lira. Il est 9h49. Je suis dans ma cuisine. En retard. Je devrai filer à la bibliothèque pour récupérer un bouquin puis passer à La Louve pour les courses de la semaine avant de rejoindre Delphine, la fondatrice de Narcissea pour un café avant mon cours de yoga. Pourtant, tu ressens parfois le besoin d’écrire. Dans l’oreille du vent peut-être. Mais écrire.

J’ai fais une séance avec une chamane. Je ne pensais pas écrire ça un jour. Et pourtant, comme quoi tout arrives. Doux raton, laisse moi te raconter ce que c’était.