Sur Instagram, une copine m’envoie un message « Hé Cléa. Comme tu parles pas mal de sujets liés aux féminins, tu ne saurais pas quel livre conseiller à ma soeur de 11 ans ? Elle entre au collège et elle est très perturbée par le fait d’avoir eu ses premières règles ? »

Il est des nuits trop chaudes où on ne sait pas dormir.

Cette nuit ressemble peut-être à l’une de celles là. Quand il est 22h mais que l’air est encore tiède aux fenêtres. La nuit sent la chaleur. C’est les nuits de fêtes qui devraient se vivre en robettes à flâner le long des quais. Mais on est confinés. Alors j’écris ici.

L’avantage du confinement, c’est que je prends le temps d’écrire ici. Ce blog ressemble à un vieux carnet plein de poussière qu’on aurait laissé dans un grenier. Je souffle parfois dessus et je griffonne sur quelques pages. Puis je l’oublie.

Un an de toi, un an de nous.

J’ai scrollé dans les mémoires de nos vieilles conversations sur Messenger. Et je me suis souvenue de tout.

Je sais c’est pas bien marrant d’en parler ici sur le blog. Et pourtant. Parfois il y a des sujets qui te reviennent en tête et tu ne sais pas où les mettre. Parce que ce n’est jamais marrant de parler de viol en fait. Ca met les gens mal à l’aise. On toussote, on regarde ailleurs, on s’attend à te récupérer en sanglots relativement gêné. Ceci est une lettre à mon viol. Et elle a bien sa place ici.

Je l’ai lu. Je l’ai lu encore, puis je l’ai laissée de côté. Cette nouvelle prévue et imprévue. Surréaliste et bien tangible. Ecrite noire sur blanc, comme un petit bout d’avenir.

J’ai envie d’un bébé. J’en ai envie tellement fort que parfois je pourrai en chialer.

Ca vient, ça part puis ça revient. Avec force comme le ressac des marées. J’ai envie. J’ai envie. J’ai envie d’un bébé. Pas tout de suite, mais bientôt. Un jour peut-être. Probablement. Sûrement. Je ne sais pas. Au fond je sais, c’est juste dur de le dire à voix haute. J’ai envie d’un bébé et pourtant je sais que nombreuses sont les femmes qui n’en veulent pas. Nombreuses sont celles qui décident qu’aimer quelqu’un c’est aussi choisir de ne pas lui donner la vie. Et je trouve ça très correct.

Je ne sais pas bien pourquoi j’écris cet article, ni qui le lira. Il est 9h49. Je suis dans ma cuisine. En retard. Je devrai filer à la bibliothèque pour récupérer un bouquin puis passer à La Louve pour les courses de la semaine avant de rejoindre Delphine, la fondatrice de Narcissea pour un café avant mon cours de yoga. Pourtant, tu ressens parfois le besoin d’écrire. Dans l’oreille du vent peut-être. Mais écrire.

J’ai fais une séance avec une chamane. Je ne pensais pas écrire ça un jour. Et pourtant, comme quoi tout arrives. Doux raton, laisse moi te raconter ce que c’était.