Les carreaux sont bleus, le miroir est vaguement sale. Ce sont des toilettes de restaurant somme toute assez banales. Devant la glace, j’ai les yeux levés au ciel pour retenir mes larmes. Elles débordent. Je me déteste. Je nous déteste. Je déteste le monde entier. Le robinet est ouvert, le bruit de l’eau qui coule assourdi tout. La gifle part sans prévenir. Et une autre. Les joues rougies, j’ai l’impression que la douleur à l’intérieur de mon coeur existe ailleurs. Je me passe de l’eau sur le visage. Maquillage foutu pour foutu. Je regarde mon reflet. Je me force à sourire. Je dis « Souris. Met juste un sourire sur ton visage. Souris. Bord-el. T’es pas heureuse, d’où t’es pas heureuse ? Souris. Ca va aller. Ca va aller. Ca va aller. »
J’ai le coeur en miettes.
Je présente mon copain à ma famille au restaurant. Je viens de m’enfermer dans les toilettes, de me mettre des gifles. J’ai 23 ans et pourtant, c’est comme si j’en avais à nouveau 14. Avec une telle douleur au fond du coeur que j’ai l’impression que je ne remonterai jamais à la surface de ma propre apnée.
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